Fogo

Não sou pirómano, mas não escondo que me encanta o fogo, a sua dança, o seu sissibilar… (não me equivoquei no duplo si)

Não sou pirómano, mas não escondo que o fogo, de alguma forma me atrai e que, de alguma forma (perdoem-me esta necessária redundância), o acho, na vida e na morte, muito semelhante aos restantes seres vivos, que, abrir aspas, se alimentam do ar, do oxigénio, fechar aspas…

…ele é humano como nós, sem o ar, sem o oxigénio, morre, ou pelo contrário, vive, cresce, e o seu crescimento pode tomar proporções assustadoras… este fogo grande e assassino já não me encanta, este fogo não dança, é um criminoso que ludibria, e não sissibila, grita assustadoramente, embora, ao ouvi-lo, quando a monte, por baixo ou sobre as copas das arvores, não sei se o som que escuto, que são sons guturais, são de um demónio que se orgasmisa com a destruição que empreende, ou se é a biodiversidade, consumida por ele, que lança os seus últimos gritos, antes de desfalecer sobre o abafo, morrer por força das labaredas e por fim, em cinzas se transformar …

Por isso repito, que de fato não sou pirómano, mas não escondo que me encanta o fogo, a sua dança, o seu sissibilar… mas não de um fogo descontrolado, solto, livre, mas sim controlado na sua jaula, como animal que é…uma simples lareira…esta besta, que me encanta, mas que mata e destrói, até pode servir como “paisagem” romântica…ui…que requinte…uma pele de Urso polar (sintética, claro) no chão…uma garrafa de Moët & Chandon e dois copos de cristal Baccarat, o melhor cristal do mundo, alguns suculentos morangos e um fondue de chocolate, ou umas natas irlandesas…e claro a crepitante e sensual lareira…

Assim, não sei bem por que razão, gosto de brincar com o fogo, literalmente, não no sentido metafórico que todos sabemos, gosto de brincar sadicamente com esse “lobo em pele de cordeiro”, que me atrai e repugna, assim, gosto de lhe anunciar a morte…e chama é chama e toda a chama, penso eu, haverá de ser fogo…e assim coloco uma vela em cima de uma mesa fria, como uma pedra tumular, acendo a mesma com um desses instrumento do diabo que é o fosforo, ou isqueiro, tanto faz… ambos, aviso-vos (em surdina), são o demónio disfarçado, tal como o diabo o tantas vezes faz…. depois, com um copo, o mais cristalino possível, coloco sobre a vela acesa, e como quem asfixia um qualquer ser vivo, levanto o copo e dou-lhe esperança a chama ganha força e vida, sadicamente e lentamente, baixo o copo, e vejo a sua alma a desaparecer, maldita chama…agoniza, sim, agoniza, pelas vidas inocentes que ceifaste, pela biodiversidade que destruíste…isso consume todo o ar que o copo contém….

… de novo, dou-lhe esperança, um pouco mais de ar, mais alguns segundos de vida, e por fim…impiedosamente, assisto à sua morte lenta…por fim, nada…apenas um pau de cera…uma espécie de capsula inocente, usada para dar corpo à chama.

…corro para lado nenhum, porém, um lado nenhum com água, e atiro, com desprezo, bem para o meio do ribeiro, a cera inerte, mas porque esse fogo que me encanta, com a sua dança e o seu sissibilar, mas que é também uma besta assassina, por obra do diabo, pode renascer sei lá como…até porque me dizem os mais velhos…”o diabo fez fogo com um pau”, e não vá “o diabo tece-las”, espero que a vela se afunde…e com ela, muitos dos meus medos, dos meus receios, e aqui sim, dos “muitos fogo com que eu brinco”, e aqui sim, não no sentido literal, mas metafórico.

Em conclusão, dei por mim a pensar que  a língua portuguesa é generosa, vejam…

HAVIA DOR no seu olhar!

Enquanto que o Barman AVIA DOR em copos de absinto!!!

E na pista, o AVIADOR, pousa docemente a sua majestosa máquina, o seu avião!

Sim, eu sei, uma conclusão sem sentido …

PORRA pá, a ironia é uma das muitas formas ou variantes do destino, seja da vida de cada um de nós, ou de uma mera reflexão de merda como a minha, mas que eu amo, porque sendo um filho meu, embora sem jeito e enjeitado, não deixa de ser isso…um filho (obra, criação, invenção) meu….

 JAN 2012